En période de vœux, hormis une bonne année et une bonne
santé, il est très rare que l’on souhaite à nos amis et aux autres, une
bonne mémoire. Et pourtant, la mémoire, qui est bien plus que le
souvenir, c’est notre boussole intérieure, celle qui permet d’aller de
l’avant sans jamais se perdre tout à fait, parce qu’il y a des repères,
des signes, des petites lumières qui éclairent la route. C’est le passé
qui les a déposées. Le passé, quand on ne s’y complaît pas, nous apprend
l’avenir. Alors pourquoi, pour les vœux futurs, ne dirions-nous pas:
Bonne mémoire, bon savoir…
Combien se
souviennent de Sully Prudhomme?
Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé;
Le coup dut effleurer à peine:
Aucun bruit ne l’a révélé.
Voilà tout ce
qui reste de Sully Prudhomme, ce vase brisé qui a traversé les siècles,
poème appris par cœur par des générations d’écoliers. Quant à Sully
Prudhomme, il n’est même pas dans le Petit Larousse…
Ce vase, qui
l’a brisé? Nul ne le sait et il ne sert à rien de chercher un coupable.
En lisant le poème, on voit bien qu’il y eut tout d’abord une fêlure qui
jour après jour a fait son travail de sape:
Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible te sûre
En a fait lentement le tour.
Ce vase, il
est pour moi le symbole de la cristallerie, qui fut belle et forte,
sortie des mains de l’abbé Bridel et des ouvriers qui en ont fait des
verres et des vases, des carafes et des flacons, avec les moules, les
cannes, les mailloches, les pinces à jambe et les palettes à pieds. Et
puis, peu à peu, les années prospères une fois passées, les fêlures, les
fissures, les brisures sont apparues dans ce bel édifice.
L’économie n’attend pas,
faut suivre, le produit national brut qui ne fait pas de détail continue
sa marche inexorablement et ça laisse des traces et derrière ça
s’essouffle parce qu’on manque d’air, de force et de trésorerie.
La fêlure, ils l’on sentie
peu à peu se faire en eux et en elles, les mouleurs, les prteurs à
l’arche, les souffleurs, les chauffeurs de feu, les détacheurs, les
cueilleurs de pieds, les poseurs de jambes, les tailleuses et les
décoratrices. Ils on pressenti que ça finirait mal et peu à peu, sans
doute, c’était comme si leur cœur à eux et à elles se fissurait. Tout
est une question d’amour. Sully Prudhomme le dit bien: son vase fêle,
c’est l’image d’une fêlure plus grave et plus profonde:
Souvent aussi la main qu’on aime,
Effleurant le cœur le meurtrit;
Puis le cœur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt.
D’année en année, de mois en
mois, l’inexorable couvait sous la cendre et la presse écrite n’a pas
failli à sa tâche, relatant, aux rythmes des soubresauts , la chronique
d’une mort annoncée. Et toute la ville veillait d’un œil au chevet de la
presque mourante. Il eut fallu une autre équipe de médecins pour
renforcer celle en place, peut-être, changer le régime du malade,
diminuer la dose de ci, rajouter une dose de ça, augmenter les
perfusions. Et dans la ville, on vaquait à nos occupations, impuissants
parce que contre la puissance économique qui vous étouffe, on baisse
vite les bras. Mais personne n’était indifférent bien sûr, personne n’a
osé crier haut et fort: la cristallerie de l’abbé Bridel et puis la
laiterie Nazard, on va pas en faire un fromage! Et puis voilà, le 30
avril 2005, à la veille de la fête du travail, comme un énorme caillot
de sang vous fonce dans le cerveau, la pression économique, les lois du
marché, le prix du gaz, le rendement industriel, le poids de la bourse,
tout ça a débouché dans la cristallerie comme un éléphant dans un
magasin de porcelaine… de Limoges. Limoges, limoger, limogeage...
Il y en eut de la casse et
le vase, tous les vases ont été brisés et les rêves aussi et la brisure
se fit en même temps dans le cœur des ouvriers et des ouvrières qui sont
restés en carafes. Plus que les yeux pour pleurer et quelques verres
pour boire et noyer leur chagrin.
On a stoppé les perfusions,
débranché la respirateur, la liquidatrice judiciaire a liquidé l’affaire
en coupant l’arrivée du gaz. Le four s’est éteint, la seule fois en
vingt ans; le cœur a cessé de battre et pour la première fois, en
novembre, il y eut de la neige sur le toit de la cristallerie.
Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde;
Il est brisé, n’y touchez pas.
Le temps passe, sans
compassion, comme une entreprise de démolition.
Le 6 mars 2007, nous
apprenons par le journal qu’on désamiante le toit de la cristallerie
avant l’écroulement total. Ca ne fera pas beau coup de bruit...
Grâce aux photos de Gérard
Fourel, la mémoire nous revient encore, des tous les côtés, les 4 points
cardinaux de notre mémoire: la cristallerie, la chaussure, la laiterie Nazard, la scierie Lebossé. Prises plus ou moins dans la tourmente
industrielle, elles ont, toutes les 4 perdu le nord, à cause de la
chaussure italienne, la ligne blanche des quotas laitiers, le bois dont
on ne se chauffe plus et du cristal vraiment trop fragile. Perdu le nord
et sombré corps et biens.
Me revient le beau poème de
Guillaume Apollinaire, La chanson du mal aimé:
Mon beau navire, ô ma mémoire
Avons-nous assez navigué
Dans une onde mauvaise à boire
Avons-nous assez navigué
De la belle aube au triste soir.
La mémoire ne demande qu’à
remonter à la surface comme une photo sur du papier blanc. La mémoire
est blanche et Gérard Fourel le disait déjà dans un livre qu’il a
consacré à Negroes, au Portugal, avec un texte de Gilles Cervera.
Hanté depuis longtemps par
l’éphémère, par ce qui passe inexorablement Gérard Fourel est à
l’affût. Il a l’œil, nous aussi, nous en avons même deux, mais lui il a
l’œil intérieur, qu’on ne voit pas, un œil créateur et profondément
amical que ne possèdent que les photographes habités par le désir
perpétuel de prendre la vie au vol, dans une sorte d’éclair irréfléchi
mais pleinement inspiré. Et l’image, comme un morceau de la mémoire,
vient se loger dans un espace réservé aux souvenirs vitaux.
Des 4000 clichés pris en
vingt ans, Gérard Fourel, après un tri sans concession, en a sauvé une
soixantaine.
Gérard Fourel a-t-il
traversé une période de trouble intellectuel qui expliquerait la raison
pour laquelle certaines de ses photos gardent en elles un flou permanent
qui demande au visiteur de voir au-delà pour appréhender la vérité telle
qu’elle est?
Ce flou est une manière de
donner du mouvement à ce qui pourrait paraître statique. Gérard Fourel
dit avoir ressenti le travail des ouvriers de la cristallerie comme un
immense ballet de feu, une chorégraphie lumineuse: ça va, ça vient, le
bruit incessant n’est pas loin d’être de la musique contemporaine. Il
est un peu un metteur en scène, un Béjart qui aurait investi la
cristallerie pour interpréter La danse du feu.
Loin de la pédagogie ou de
l’explicatif, Fougères l’Ouvrière est, avant tout, une regard voyant (et
non voyeur) et intime sur des moments de vie qui se suffisent à eux
même; savoir ce que représente telle ou telle photo, le lieu exact, les
circonstances, le photographe s’en bat l’œil, ce n’est pas son problème.
La photo est à lire comme un poème, sans consigne et sans à priori.
La mémoire gardera sans
doute ce qui est le plus fort, le plus fondateur, le plus lumineux, la
forge, la force, la fusion, cette chaleur créative dont on ne pourra
jamais se passer et qui fait que, même quand un four s’éteint, un
autre, ailleurs, en nous, en d’autres, se rallument.
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En 1970 Fougères avait
12000 ouvriers dans l'industrie de la chaussure, surtout femme avec des
marques prestigieuse comme «JB Martin», «Hasley», etc...
Hier la presse
annoncait la fermeture de la dernière usine et la fin des chaussonniers
fougerais, toute une histoire qui se termine, une culture, des vies et
Fougères capitale de la chaussure est en quête d'une nouvelle identité.
Voila ou j'en suis dans
ma récolte de mèmoire, mais la ville a fait venir un photographe de
l'extérieur pour redonner une image autre qu'ouvrière à cette belle
ville, mais n'empèche, comme pour le «Barroso» nier son passé est une
erreur, me semble t'il???
Donc je vais, avec ta
complicité nourrir ce site d'images de «Fougères l'ouvrière», parce
Fougères ç'était aussi sa noblesse.
move
